ΤΡΑΓΟΥΔΑΕΙ Η ELENA CALIVÀ: U CARRITTERI
31.10.13
30.10.13
29.10.13
28.10.13
ΤΡΑΓΟΥΔΑΕΙ Ο ΜΑΝΟΛΟ ΕΣΚΟΜΠΑΡ
ΤΡΑΓΟΥΔΑΕΙ Ο MANOLO
ESCOBAR
EL POROMPOMPERO
EL POROMPOMPERO
El trigo entre todas las flores
ha elegido a la amapola,
y yo elijo a mi Dolores,
Dolores, Lolita, Lola.
Y yo, y yo elijo a mi Dolores
que es la, que es la flor más perfumada,
Doló, Dolores, Lolita, Lola.
Porompom pón, poropo, porompom pero, peró,
poropo, porom pompero, peró,
poropo, porompom pon.
A los chicos de mi cara
les voy a poner un candao
por no ver las cosas raras
de este niñato chalao, por no,
por no ver las cosas raras de esé,
de ese niñato chalao que te,
que te apunta y no dispara.
El cateto de tu hermano
que no me venga con leyes,
es payo y yo soy gitano
que llevo sangre de reyes, que es pa,
que es payo y yo soy gitano, que lle,
que llevo sangre de reyes en la,
en la palma de la mano.
Verde era la hoja,
verde era la parra,
debajo del puente,
retumba,retumba, retumba...
ha elegido a la amapola,
y yo elijo a mi Dolores,
Dolores, Lolita, Lola.
Y yo, y yo elijo a mi Dolores
que es la, que es la flor más perfumada,
Doló, Dolores, Lolita, Lola.
Porompom pón, poropo, porompom pero, peró,
poropo, porom pompero, peró,
poropo, porompom pon.
A los chicos de mi cara
les voy a poner un candao
por no ver las cosas raras
de este niñato chalao, por no,
por no ver las cosas raras de esé,
de ese niñato chalao que te,
que te apunta y no dispara.
El cateto de tu hermano
que no me venga con leyes,
es payo y yo soy gitano
que llevo sangre de reyes, que es pa,
que es payo y yo soy gitano, que lle,
que llevo sangre de reyes en la,
en la palma de la mano.
Verde era la hoja,
verde era la parra,
debajo del puente,
retumba,retumba, retumba...
27.10.13
ΤΡΑΓΟΥΔΑΕΙ Ο ΧΟΡΧΕ ΔΟΥΡΑΝ
La Boca,
Avellaneda, Barracas, Puente Alsina,
el bajo de Belgrano y en el mismo arrabal
fue siempre respetado el zurdo Cruz Medina,
por ser un buen amigo, muy noble y servicial.
Fue hombre entre los hombres, fue taita entre matones,
pasó su vida breve allá en el arrabal
donde se oyó de noche la ronda de botones
y en un café del barrio solloza un bandoneón.
Era un malevo sin trampas, sin padrinos ni agachada;
nada de compadrada, pero de temple y acción
Caseros lo vio jugarse sin achicar la parada,
y en el hampa está sentada su fama de gran varón.
Pero una noche de esas allá en Avellaneda,
guapiándole a la yuta por dentro el arrabal
sonaron cuatro tiros y sobre la vereda
caía Cruz Medina blandiendo su puñal.
Pronto saltó la bronca, cayó la policía,
y en un charco de sangre al malevo encontró,
herido mortalmente, rebelde en su agonía,
pero con voz de macho de esta manera habló:
«No me pregunten agentes, quien fue el hombre que me ha herido,
será tiempo perdido, porque no soy delator.»
Déjenme, no más, que muera, y de esto nadie se asombre,
que el hombre para ser hombre, no debe ser batidor.
el bajo de Belgrano y en el mismo arrabal
fue siempre respetado el zurdo Cruz Medina,
por ser un buen amigo, muy noble y servicial.
Fue hombre entre los hombres, fue taita entre matones,
pasó su vida breve allá en el arrabal
donde se oyó de noche la ronda de botones
y en un café del barrio solloza un bandoneón.
Era un malevo sin trampas, sin padrinos ni agachada;
nada de compadrada, pero de temple y acción
Caseros lo vio jugarse sin achicar la parada,
y en el hampa está sentada su fama de gran varón.
Pero una noche de esas allá en Avellaneda,
guapiándole a la yuta por dentro el arrabal
sonaron cuatro tiros y sobre la vereda
caía Cruz Medina blandiendo su puñal.
Pronto saltó la bronca, cayó la policía,
y en un charco de sangre al malevo encontró,
herido mortalmente, rebelde en su agonía,
pero con voz de macho de esta manera habló:
«No me pregunten agentes, quien fue el hombre que me ha herido,
será tiempo perdido, porque no soy delator.»
Déjenme, no más, que muera, y de esto nadie se asombre,
que el hombre para ser hombre, no debe ser batidor.
14.10.13
ΤΡΑΓΟΥΔΑΕΙ Ο ΦΡΑΝΤΣΕΣΚΟ ΓΚΟΥΤΣΙΝΙ
ΤΡΑΓΟΥΔΑΕΙ Ο FRANCESCO GUCCINI
BOLOGNA
BOLOGNA
Bologna è una
vecchia signora
con i fianchi un
po' molli
col seno sul
piano padano
ed il culo sui
colli.
Bologna arrogante
e papale
Bologna la rossa
e fetale
Bologna la grassa
e l'umana
già un poco
Romagna
e in odor di
Toscana.
Bologna per me
provinciale Parigi minore
mercati
all'aperto, bistrots
della "rive
gauche" l'odore
con Sartre che
pontificava
Baudelaire fra
assenzio cantava
ed io modenese
volgare
a sudarmi un
amore
fosse pure
ancillare.
Però che bohème
confortevole
giocata fra casa
e osterie
quando a ogni
bicchiere rimbalzano le filosofie.
Oh, come eravamo
poetici
ma senza pudore o
paura
e i vecchi
"imberiaghi" sembravano la letteratura.
Oh quanto eravam
tutti artistici
ma senza pudore o
vergogna
cullati fra i
portici cosce di mamma Bologna.
Bologna è una
donna emiliana
di zigomo forte
Bologna capace
d'amore
capace di morte
che sa quel che
conta e che vale
che sa dov'è il
sugo del sale
che calcola il
giusto la vita
che sa stare in
piedi
per quanto
colpita.
Bologna è una
ricca signora
che fu contadina
benessere, ville,
gioielli
e salami in
vetrina
che sa che l'odor
di miseria
da mandare
giù è cosa seria
e vuole sentirsi
sicura
con quello che ha
addosso
perché sa la
paura.
Lo sprechi il tuo
odor di benessere
però con lo
strano binomio
dei morti per
sogni davanti al tuo Santo Petronio
e i tuoi
bolognesi, se esistono
ci sono od ormai
si son persi?
confusi e legati
a migliaia di mondi diversi
quante parole ti
cantano
cullando i cliché
della gente
cantando
canzoni che è come cantare di niente.
Bologna è una strana signora
volgare e
matrona
Bologna bambina per bene
Bologna busona
Bologna ombelico di tutto
mi spingi a
un singhiozzo e ad un rutto
rimorso per
quel che m'hai dato che è quasi ricordo
e in odor
di passato.
6.10.13
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